9我们向世人坦白

手机就响了。屏幕上跳着“邹少萍”三个字——江程的母亲，一个当了三十年汉语言文学教授的人。祝青看着那个名字，深吸了一口气，接起来。

    “妈。”他说。

    “江程刚才打电话来了。”邹少萍的声音不响，但每个字都咬得很清楚，“他说你们离婚了。什么时候的事？”

    祝青把车靠边停了，拉了手刹。

    “有一阵子了。”

    “一阵子是多久？三个月？半年？”她的语气不像在问，像在审，一个问题抛出来，等着你给一个精确的答案。

    “半年多。”

    电话那头安静了几秒。他听见邹少萍呼吸的声音，很重，像是在压着什么东西。

    “半年多。”她重复了一遍，声音微微扬起来，“半年多不跟家里说一声？你们俩是觉得我们做父母的管不着了，还是觉得我们知道了会拦着你们？”

    “妈，不是那个意思——”

    “你先别说话。”她打断他，语气里有一种不容置疑的威严，那是站在讲台上三十年被练出来的东西，“我问你，为什么离婚？谁提的？”

    祝青闭了闭眼。窗外是条小路，对面是一家亮着灯的水果店，老板在门口摆了一筐筐的砂糖橘，黄澄澄的，摞成一座小山。

    “没有谁提。”他说，“就是...两个人觉得分开比较好。”

    “‘觉得分开比较好’？”邹少萍把这句话重复